Não há loja que feche as suas portas nem jardim onde os pássaros se calem nem rua que deserte. É ele assim que passa. Como um lenço vazio a envolver-me o pescoço ou como uma cadeira antiga daquelas de baloiço a balouçar-me. Ou como uma cantiga muito baixa em surdina a recordar-me. Ou uma nuvem de cores desbotadas que o vento sempre move e que me leva.

Uma nuvem.

O Inverno é essa nuvem.