apetece-me gritar e descubro que nenhuma palavra é nossa, todas nos são emprestadas, talvez por alguém, ou por quem não sei, talvez as palavras andem por aí, e escolhem esta boca, a minha, para que alguém as ouça, talvez eu seja um lugar onde as palavras se tornam som, e não seja mais do que isso, talvez as pessoas vivam para que as palavras não morram, talvez a alma seja uma palavra que nos acolhe, quem sabe?