Recebo-nos suspensa no ar.
Surpreendo-me com algumas palavras antigas. Vénias. Dança pomposa. O velho chora. Punhal com punho em ouro. Não é fatal. Peço que sirvam mais vinho. Trazem perfumes e cigarros, vão em risos. O velho recolhe nos dedos as lágrimas e dá-me a beber. Há muitos anos, começa, mas não deixo continuar. O verão assim continua começando de noite - e que bafo quente.